Меня, пришедшего на свет Не ждал никто, лишь листья рвали руки И солнце лило в окна слабый свет, Мне ночи муки пытались завязать глаза, И камнем падал гром, пытаясь рассказать О назначении моём, но не о том… Я покидал родимый дом, дорог себе не выбирая, Не знал небес и Рая, родившись в времени крутом… Как Им не помогай, но все равно обманут, Как легкий ветер в поле шелестит, И по горам ползут слои тумана и в душу лезет недописанный мной стих…Ты их прости! Течёт река тумана под небом над землёй, И голос мой у тех, кто говорит со мной, Но рифмой вялой, неживой…Ты им не скажешь всем «постой!», Зачем? У каждого свой путь и дом родной, И каждый вправе делать выбор свой… Что им наш хор? Я слышал много раз В итоге вместо действия—отказ, и тихий шелест фраз И слёзный оклик глаз… я видел и в последний раз… Кто завтра выйдет умирать за нас? Никто из вас!