В шкафах пропитываются пылью книги,
Герои которых живут, плетут интриги,
Влюбляются, расходятся, сражаются и погибают,
Казалось бы все, вот она смерть, но они огибают,
Врата смерти уже в который раз,
Говоря десятками красивых фраз,
Что заставляют восхищаться читателя,
Героем и умом писателя.
Также мы читаем на книжных страницах,
Как туман запутался в ресницах,
Как кто-то был в реке и был между,
Землей отчаяния и землей надежды.
Или как кто-то всматривался вдаль,
И его настигала непонятная печаль.
Нам хотелось бы встать на места героев,
Сражаться с индейцами, быть в рядах ковбоев.
Придаваться веселью или же безделью,
Может плавать по морям с доброй целью,
Или быть отважным пиратом,
Сражаться с врагами бок о бок с братом,
По рыцарски, шпага за шпагу,
Проявляя все умение и всю отвагу.
Все мы мечтали попасть туда,
В книжные романы, где небо и вода,
Где приключения, в места где гуляют суда,
Где овевают крылья истории,
Корабль, носящий имя Виктории.
Но попадем туда только в мечтах,
Побываем в известных всем местах,
И будем дальше читать эти книги,
Продолжая делать сдвиги,
С тропы жизни на тропу мечты,
Что не имеет ни длины и ни широты
|
