Виноградник - особенный. Он ни на что не похож - Ни на лес, ни на сад. От земли поднимаются лозы, Мускулисто-корявы, и листьев прозрачная дрожь Не касается их, не меняет их вычурной позы.
Почему-то понятно, как древних затея влекла - Изваять виноград - так изрезаны и прихотливы Эти листья, так кисть эта выпукла и тяжела, Так затейливы стебли: изломы, изгибы, извивы.
…Мы садились на корточки, мы продвигались ползком И кустарным ножом - мы его называли "мачете" - Золотистую гроздь, притаившуюся за листком. Быстрым взмахом руки отсекали от жилистой плети.
Тяжелели утробы неловких плетённых корзин, От опоры к опоре тянулись железные струны - И под тихий их звон, под шуршанье листов и лозин Мы горланили песни, чумазы, беспечны и юны.
Ветер дул от Тамани, и ласку сентябрьских дней, Долетая сюда, оттеняла морская прохлада, И была наша молодость слаще, сочней и хмельней От вплетённой в неё благодатной лозы винограда.
Любовь Сирота
Сонет
Стихи писать - непыльная работа: Гляди в окно или ступай вовне - И, заведя себя с пол-оборота, Строчи о солнце, звёздах и луне. Ни крепких мышц, ни проливного пота, Лишь чуть лукавства - ты уж на коне. К примеру, о банальной желтизне Ты скажешь: «Поздних листьев позолота». Изящный слог, искусство беглых правок, Немного тренировки - вот и навык. Такое сможет, в сущности, любой. Но если этот труд - такая малость - Откуда это счастье, и усталость, И недовольство злобное собой?
Любовь Сирота
Как мы кокетливы: "Труд!", "Ремесло!" Или ещё обреченней: "Работа!" ...Влюбчивость - сладкий удел стихоплёта. Чуть поостынешь - опять занесло!
Взлёты души, развлеченья ума... Ветреность - вот твоя суть и природа. Каждому времени каждого года Ты отдаёшься... Сегодня - зима.
Что в ней воспеть вознамеришься ты? Лик её скучен. Бесцветно, бесснежно. Что ж ты глядишь умилённо и нежно На неказистые эти черты?
Таешь: вот вырвался из-под колёс Пыли и мусора вымах метельный; Вот над трубою угрюмой котельной Дыма букет кучеряво возрос;
Вот пронеслась по поверхности стен Стайка лучей, облаками размыта... Свежевоспетая осень - забыта. Не тяготишься ли грузом измен?
Нет, ни на миг! Безмятежно чело. Так и живёшь, увлеченья тасуя, Пестуя прихоть, которую всуе Высокопарно зовёшь "ремесло".
