***
Осенний мрак в краю родных осин, средь 
бела дня нет-нет и клонит в дрему, не 
верится, что где-то по другому, что на 
Сицилии цветет жасмин, что лето где-то все 
еще в ударе и лежаки на пляжах нарасхват 
для тех, кто помешался на загаре и рад 
подставить солнцу все подряд, тем паче что 
оно не в дефиците, не то что здесь, где всё — 
на свой аршин, где след суровой путеводной 
нити в окрестностях зияющих вершин 
теряется...

***

Новыми стихами поделиться с

другом-стихотворцем невтерпеж,

похвалиться — мол, жива грибница, говорю

себе: чего, мол, ждешь? Позвони. но не

звоню, но медлю, мол, попозже

позвоню, потом, пусть не завтра, пусть через неделю,

но потом — известно, суп с котом.

Суп не суп, другие в это время

другу-стихотворцу позвонят, в похвалу

заведомую веря, чувствуя себя не под, а над,

старомодным полагая, вредным для поэзии

как таковой расходиться с коллективным

трендом, примирившим Петербург с Москвой.

ЕВГЕНИЙ СОЛОНОВИЧ