Смотрю на это изумлённо,
и по-другому не могу -
вот корку хлебную ворона
клюёт на розовом снегу.

И я не то, чтоб против прочих -
весёлых и прелестных птах.
А просто этот жупел ночи
восторг внушает, а не страх.

Снег розов, как щека ребёнка.
Зачем же исказила цвет
такая чёрная воронка,
черней её на свете нет.

Какое-то исчадье ада.
И мне её совсем не жаль.
Она как страшная награда.
Так награждают за печаль,

за то, что слова не сдержали,
за то, что просто - не смогли, -
во двор слетают каторжане,
как страшный сон моей земли.

Они обычные отбросы,
они не знают меры мер,
и голосят и смотрят косо
и поэпичней, чем Гомер.

Они - союзники Шекспиру.
Они-то знают, что почём.
Ворона жрёт, и прячет лиру
под смоляным своим плащом.